Los vecinos de Leganés consideran que aun ha pasado muy poco tiempo pero que están contentos con las medidas que se van tomando poco a poco.

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Damos la bienvenida al ecosistema periodístico pepinero a La Voz: el periódico de Leganés. Había un hueco que cubrir, un quesito que rellenar en esta ficha cromática similar a la del popular juego Trivial. “¿Quién apoya a quién?”. El PSOE a sí mismo, ellos tienen su propio periódico, y como respuesta -como rebote, de hecho- a una presunta censura de la opinión legítima de los partidos de la oposición que vieron limitada su libertad de expresión a un código digital no apto para mayores, ha podido surgir este nuevo diario.

De los partidos con mayor representación en el Pleno de Leganés, faltaba Unión por Leganés (ULEG), por tener un periódico definitivamente simpatizante. Dicho, y hecho.

Es sabido por todos los que le conocen, que su portavoz, Carlos Delgado es un orador notable con conocimientos en Comunicación, y a que a estas elecciones les tiene unas ganas incontenibles. “Esta es la mía”, parece estar masticando cada vez que habla. Ya son años con el proyecto, cerca de veinte, así que tira del cuarto poder (la información), artillería pesada de nuestra sociedad, para terminar de convencer a los vecinos.

Hemos tenido acceso a su portada, que abre con el plato fuerte del partido independiente para el Pleno de diciembre. Hay que enorgullecerse de que Leganés goza de una prensa valiente que no se esconde y que apuesta por quien apuesta, y que sale adelante publicando a pesar y ante cualquier adversidad. Suerte para todos en esta larga carrera que, tras mayo de 2023, no hace más que comenzar.

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No contentos con esto, le colocan unas vallas azules que terminan de criminalizar la estampa; que ni de colocarles unas guirnaldas han sido capaces. Para ponerlo así, mejor no haber puesto nada, o haberlo puesto donde correspondía: decorando la distribución del tráfico en alguna de las múltiples rotondas que hay en Leganés, que no hay ni dos ni tres.

Se oye un rumor por las calles, un sentir compartido por muchos, que no es otro que el preguntarse qué habremos hecho los vecinos para merecernos esto.

Al auténtico Belén municipal, al que hace el belenista (con su recorrido, etc.) han tardado días en darle solución al problema de la movilidad. El túnel de luz, el supuesto “mayor atractivo de la iluminación de las fiestas en Leganés” colocado a las puertas de la Casa Consistorial se estropeó a los cuatro días de empezar a funcionar, y tardó en repararse otros cuatro. Un túnel de luz que está pensado para colocarse en el recorrido de una calle, como los que se ponen en varias ciudades españolas. Y hablamos del centro de la ciudad, de lo que supuestamente tenía que ser el plato fuerte. Es como si nos hubiéramos quedado con los restos.

Igual que al Belén de la plaza hay que tenerle mucha fe para encontrar entre su mimbre al Niño Jesús, al Gobierno de Leganés hay que tenerle una fe que mueva montañas para creer que tienen ganas verdaderas de trabajar; porque como uno no crea, no ver absolutamente nada es lo más sencillo.

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Fernando tiene la voz hinchada y está claro que no sabe hablar bajito, pero con un par de copas de vino le acabas contando tus secretos, él alguno de los suyos y ahí se quedan para siempre, en ese estado mental que ha creado con Lucía entre el mar y la montaña. Ahora sé que no fuimos de viaje a La Infinita, y nunca iremos; y creo además que, si alguien lo hace, no lo va a disfrutar. Confieso que llevaba conmigo el prejuicio de creer que iba a encontrarme con un lugar lleno de postureo. Conocía este proyecto casi desde el principio, lo vi crecer a través de las redes sociales, y fui con temor a que fuera impostado ese olor a leña y su manera de vivir; que no pasase de la etiqueta #labuenavidasencilla. Esa impresión me ha durado el primer sorbo del café, tomándolo contenta mirando a Pilar y planeando tomar fotografías de todas las vacas tudancas del Saja-Nansa, y la voz calmada de Lucía contándonos qué tal noche ha pasado hoy Olivia.

Poco hay más auténtico que el olor a mierda de caballo cántabro colándose por cada rendija de nuestro coche nuevo, borrando ese olor inconfundible que trae de fábrica y sustituyéndolo; y yo encantada bajando a tope las ventanillas, alucinando por estar atrapadas en un atasco descomunal formado por no sé cuántas cabezas de ganado camino de Ruente. A aquellos hombres y mujeres de todas las edades les faltó darnos con una vara para guiarnos por la CA-280 en sentido único.

Todo el día con el petate valle arriba y abajo, con los prismáticos a cuestas y las botas de montaña, con la vista puesta en el puerto de Palombrera o en cómo evitarlo, pero acabar de todos modos rindiéndonos a vinos y acabando con todo el arroz con leche de Granja Cudaña que haya en Carmona, replanteándote toda tu vida o dando gracias por ella. Al final el cocido montañés no pudo ser porque en Cofiño cogieron la fiesta con tantas ganas como yo, pero nos lo trajimos envasado para hacer de cualquier miércoles de los que vengan, en lugar de un día corriente, un día especial de los que nos prometimos en los votos de la boda. Ya en casa, el cajón del embutido huele al humo del queso que compramos en Comillas. Es todo tan auténtico que no se lo quiero contar a nadie y, a la vez, es de lo único que se me ocurre hablar este mes aquí.

No lo siento como un viaje. En adelante, saldré del garaje para subir a Carmona. Me subo a La Infinita. A ver si me tomo la confianza de enviarle un mensaje a Fer y preguntarle ¿hay hueco este finde? Esperaré su audio de vuelta y ya me veré dando una vuelta por el pueblo -no sé si como Lucía y él, con un par de churumbeles– y dándoles el coñazo como si fueran colegas de toda la vida. No lo son, y les respeto más por ello, porque en esa distancia que nos separa encuentro la admiración tan profunda al trabajo que han escogido.

Con mucho esfuerzo, tiempo y distancia -que algunas veces es de muchos kilómetros y otras veces no- consigo desconectar y disfrutar del tiempo libre con calidad. O, mejor, dejar atrás y atrapadas en la agenda las tareas ordinarias para dedicarme en cuerpo y alma a las sendas, los miradores, las curvas de la carretera, la piedra de la posada, los geranios, su chubasquero rosa, el bocadillo de tortilla con chorizo, o la humedad de la iglesia de San Vicente de la Barquera. Es ahí, a gusto entre la niebla de Cabuérniga, donde espera sonriente el destino inacabable que es la buena vida que te prometieron.

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En ese tiempo el máximo responsable, el Márquez de la época, era el ahora portavoz popular y candidato a las elecciones municipales de mayo de 2023, Miguel Ángel Recuenco. Por tanto, la intención es indagar en cómo gestionó el Partido Popular la empresa pública durante su mandato. Y para no mancharse, y que además esta comisión sí salga adelante -y no como todo el resto de las decenas de comisiones de investigación que se aprueban, como la del Plan Asfalto del Plan Impulsa de la que nunca más se supo nada-, contratan a un bufete de abogados (Unive, se llama), para que redacte informes jurídicos y analice toda la documentación referente a “expedientes contrataciones y acuerdos” en ese tiempo.

A todos los vecinos, claro está, les parece bien; porque auditar de qué manera se maneja el dinero de todos y si ha habido algún tipo de irregularidad, es de recibo.

Ahora, huele a guiso de campaña socialista que la investigación ocupe solamente el lapso que mandaba quien le juega la partida dentro de seis meses a Santiago Llorente.

Los argumentos suenan a que hay que ir al fondo de la cuestión y han convencido al resto de partidos. Según Márquez (presidente de EMSULE), han analizado ya una buena cantidad de documentación y hay indicios de decisiones no ajustadas a legalidad y, por ello, hay que “dilucidar si estas actuaciones han causado algún perjuicio para EMSULE”.

En cualquier caso, las buenas noticias nunca vienen solas; y los vecinos estarán esperando que tras esta investigación vengan otras, todas si fuera posible, de todas las épocas y colores.

Que la transparencia venga siempre acompañada, igual que la justicia que buscan, y a la que esperan llegar con el dinero de todos.

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Esto es, que esta empresa había ganado el concurso al concurrir a él presentando una “baja temeraria” que no ha podido justificar. Por tanto, qué pasará, qué misterio habrá, lo que parece es que no va a ser su gran noche. A lo mejor la del resto tampoco, porque ahora ese contrato que reparte la publicidad institucional y que riega con algo de dinero en forma de anuncios del Ayuntamiento a los medios locales, un respiro que a todos nos permite trabajar -a lo que nos dedicamos cada día- se queda quietecito en la temida “mesa de contratación”. Esa mesa que suena a limbo, a letargo, a incertidumbre, a tiempo indefinido.

Se preguntarán ahora qué pasa: con el contrato, con el dinero a repartir, con los anuncios del Ayuntamiento de Leganés, con tanto tiempo si recibir “ni agua” los medios de comunicación que levantamos la persiana en esta ciudad por parte de este Gobierno local, con algo que estaba hecho, pero ya no.

Se abren dos o tres escenarios. El primero, “la nada”, que suele ser el favorito de Llorente y compañía. La cosa se deja estar, pasan los días, las semanas y los meses, a lo mejor cambia el Gobierno, la interventora por un lado, el expediente, dos o tres historias más… Todo parado, ya saben.

Otro escenario posible es que el contrato pase el siguiente que mejor postó y al menos la publicidad a los medios se reparta, salga adelante, y haya un reparto del dinero institucional de manera equitativa y nos quiten las manos del cuello, que bastante cuesta salir mes a mes.

También podría pasar que vuelvan a estudiar todo el concurso, que valoren otra vez a todos los candidatos; vuelta a empezar con lo lento que es todo y el poco tiempo que queda para que -con mucha probabilidad- cambie el color del Ejecutivo y el siguiente, con todo manga por hombro, se ponga a revisar cada punto y cada coma, y a ver ahora hasta cuándo nos vamos.

Eso sí, el periódico municipal, el oficial, ya está en la calle, bien repartido buzón a buzón, justo a tiempo para contar las hazañas oficiales del equipo de Gobierno social-naranja de Leganés para que en unos ocho meses tengamos todos claro lo que es votar bien y lo que es votar mal.

No sé a ustedes, pero recuerda un poco todo esto a un verso de Neruda que decía “Es tan corto el amor y tan largo el olvido”. Con el Gobierno de Leganés pasa lo mismo. El anuncio de lo bueno dura tan solo un segundo; sin embargo, hasta que lo ponen en práctica uno puede hacerse viejo, ¿no creen?

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El Ayuntamiento ha perdido una oportunidad de oro de evitar la especulación, como dice el art. 47 de la Constitución.

El Ayuntamiento despoja a un pobre para enriquecer a un rico: así es como yo lo veo y la inmensa mayoría de vecinos de Leganés que, si quieren una vivienda en Solagua (de menos de 100 metro cuadrado) cuyo suelo saca a subasta el Ayuntamiento, tendrán que pagar más de 380.000 € para poder vivir en Leganés.

El Ayuntamiento saca a la venta al mejor postor 3 parcelas del Patrimonio Público, que debería construir la empresa municipal como vivienda de protección, de acuerdo no solo con el art. 47 de la Constitución, sino de acuerdo con el destino que la Ley del Suelo da a los patrimonios públicos del suelo, que es dedicarlos a viviendas de protección oficial.

El sistema de adjudicación debería ser el de concurso público de méritos y dirigido a los cooperativistas que den mejor proyecto y mejor precio a la baja (coste rabioso, partiendo de un valor de suelo a módulo oficial).

Para ser adjudicatario del suelo en la subasta habrá que pagar a razón de entre 1.400 € y 1.500 € el metro cuadrado de repercusión; es decir, 4 veces más de lo que vale un metro cuadrado de suelo para vivienda de protección, y algo más que en Alcobendas, Valdebebas o Boadilla del Monte, por poner algún ejemplo.

El resultado será vivienda de 3 dormitorios por debajo de 100 metros cuadrados construidos con comunes por más de 380.000 €: el precio jamás pagado en Leganés, y que excluye a la inmensa mayoría de vecinos.

Los fondos de inversión-especulación se lo agradecerán y los vecinos de Leganés tendrán que desplazarse a pueblos más allá de la 2ª corona metropolitana.

La falta de suelo es lo que permite la especulación a los que, incumpliendo la Ley, retienen los suelos ya urbanizados.

El Derecho concede al urbanismo el valor de utilizar pública e interés social, que le permite convertir el suelo rústico en urbanizable con el fin de ofertar viviendas dignas, y encomienda a los ayuntamientos y administraciones públicas que eviten la especulación, y este no es el caso.

¿Es así como algunos ayuntamientos luchan contra la especulación? Primero eliminan la competencia y suben los precios cuando son los únicos propietarios de solares obtenidos de compra de suelo rústico a precio de ganga.

Dios mío, ¡cuánta paciencia tiene el pueblo de Leganés!

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Un okupa con traje. Con traje de karateka de finales de los 80, el mejor, que junto a su mujer (hacia quien va la condena, él es más valiente sobre el tatami que sobre sobre el papel) decidió que no era para él abonar religiosamente lo que corresponde a la renta de un chalé -como suele decirse, en condiciones- en el buen barrio de Solagua de Leganés.

Han sido casi 4 000 euros de alquiler lo que este edil, a estas alturas, por si alguien no se ha aclarado con las pistas, José Manuel Egea, de Ciudadanos, había dejado a deber a la empresa que le arrendaba el inmueble. Ahora, un fallo, una sentencia finalmente confirma su morosidad y la obligación de pagar, como a todo hijo de vecino, lo que debe.

Vivir de prestado no le sale bien a (casi) nadie.

La entrada Condenado un concejal de Leganés a pagar el alquiler de su casa: sí que era un moroso se publicó primero en LGN Medios.

De todos modos, enfilo Matahacas con la curiosidad que me pica ese taller de bicicletas que siempre está cerrado, pero que suele tener algún cartel en la puerta escrito a mano; y, como el cartel va cambiando –“se vende bici de niño”, “se vende bici de adulto”-, se intuye un dueño que probablemente no necesite abrir siempre, pero que existe.

Entonces, a unos metros, el marco de una puerta a pie de calle con una pizarrita colgando llama la atención de cualquiera; pero sobre todo de la mía, que olfateo la pureza de quien vende producto desde su casa, como un perro de caza a una presa ya caída. “Vinos a granel. Secos. Dulces. Blancos. Tintos. Generosos”. Su nombre oficial es El Repostaero, Peña Gastronómica; sin embargo, yo voy donde Antonio a comprar moscatel, aunque rara vez lleve el efectivo con el que solo me deja pagarle dos o tres días después.

Soy esa persona a la que la gente no conoce fuera de contexto. Esto quiere decir que en mi ciudad la gente me conoce por ser hija de mis padres y hermana de mis hermanos, o por trabajar donde trabajo. Fuera de la radio, o lejos del brazo de mi madre, ni idea de quién es esa tipa corriente que unas veces lleva gafas, y otras no. En El Repostaero la situación es parecida. Soy nuera de mi suegra, o mujer de mi mujer, aunque a Antonio sé que se lo tengo que recordar un par de veces. Le compramos decenas de litros para servir en nuestra boda, y oíamos a los invitados decir “qué rico”, y lo miraban asintiendo. Entraba solo. Cuando fuimos a recoger el moscatel -dorado y pasas-, para ese día memorable de final de marzo, con nuestros amigos Pablo y Marisa, echamos un ratito con Antonio en este universo único que es la entrada de su casa, llena de vírgenes y Semana Santa, y una foto de su boda, con un él mucho más joven, con la boca abierta por una risa que parece que se escucha. Es que Antonio se ríe bastante y a la vez te cuenta su relación con el vino, que es de toda una vida juntos. De niño, por la escasez de todo, un vaso con yema de huevo, vino y azúcar era “un chute de vitaminas que fíate tú”. El día de su boda, los buenos y bravos caldos le hicieron reencontrarse con su mujer ya no sé si dos o tres días después del enlace. Nos partimos de risa porque se parte de risa, pero la historia es más larga y las aristas preferimos no saberlas porque su mensaje final, aunque de discurso antiguo, es que disfrutemos al máximo de la venta y que vivamos a tope. Él sabe que casas como las suyas, pocas. Hemos dado con la buena. Le conté a Antonio que guardo en mis momentos favoritos tomarme mi moscatel con un buen queso, tranquila en casa, a eso de las ocho de la tarde, después de un largo día colmado de noticias que se han acumulado en mi cabeza. Y él que se alegra.

Si pudiera, elegiría el megáfono con la voz de Emeterio Serrano dando la celestial alegría de que está listo el “montaíto pa la sei” como despertador por las mañanas, y la risa de Antonio para aliviar las tardes largas, catavinos en la mano y un manchego curadísimo cortadito gordo, ese de Pili y César, amigos de Consuegra, que visitaré de nuevo este verano. Así espero que la vida sea larga, con la mirada curiosa, la nostalgia imposible, y el paladar dichoso de pureza, de lo que me ofrezcan las casas de personas amables con ganas de contarme, a ratitos, que su vida también ha sido larga.

La casa de Antonio, El Repostaero, con su foto de boda a la izquierda.

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La gente, dentro del restaurante, era un cuadro impresionista de los que llevábamos aprendiendo nueve días, galería tras galería, de Quimper a Normandía. Se intuían personas tras el vaho y, cuanto más vaho, más personas. Diluviaba en el 35 de la rue Ramey de París, a la que llegamos bajando alguna de las escaleras de Montmartre como madrileña que odia llevar paraguas, despotricando, qué asco de tiempo, y rezándole a la virgen de Butarque para no rodar abajo y acabar besando el Moulin Rouge -en tal caso, aprovecharía ya para sacarme la foto de “aquí estuve yo” porque no hay vida suficiente para ver esta ciudad-.

En Polissons ese idioma incomprensible a todas luces para mí, lleno de gés y de sofisticación –era cierto, maldita sea, aquello que decían sobre la sensualidad y la gastronomía francesas- sonaba únicamente, y eso es como cuando pasas por un bar de carretera y está hasta los topes de camineros y guardias civiles.

Una chica nos recibe atravesando deprisa las mesas con la cara roja sofocada y una sonrisa verdadera, hospitalaria, que descubría un par de paletos separados que, pregunta por nuestra reserva y nos dice sin apurarse que esperemos un poco a que nos limpie la mesa. Me encanta que me hagan esperar si tengo que hacerlo pegadita a la cocina para ver a los cocineros faenar entre los fuegos, sudando, fritos de estrés para que el servicio de comidas fluya, esté sabroso; limpian los platos con la esquina de delantal si es necesario, gritan “oui, chef” a Romain Lamon, que entonces me miraba como si le molestase por yo mirarle y, cuando se despistaba, plás, foto para mi álbum. Esa chica, de pronto, se acerca a un carro de bebé aparcado ocupando una mesa del establecimiento y lo menea como si fueran unos ajos en mantequilla, se asoma, le grita un susurro acalorado y continúa su tarea sonriéndonos, haciéndonos la seña de la pizca con los dedos.

Cuando por fin nos sentamos (con mi pena encima de no comer sobre la barra que separa las cocinas de la sala), y como ya hemos descubierto que es frecuente no solo en esta ciudad, sino en todo el país, se nos ofrece un menú a unos treinta euros que ni nos pensamos: es lo que está comiendo el resto.

Julia Sfez, más calmada, nos ofrece algo de beber y acierta porque es una sumiller eficiente y creativa, vestida en vaqueros y una camiseta rosa remangada que le refleja aún más en sus mejillas de las dos de la tarde parisinas. Estamos ya en el ultimísimo turno de comida y a su niña de la esquina se le agota la paciencia, aunque está bien vigilada por un perro que merodea tranquilo por el restaurante sin molestar a nadie, como si fuera otro miembro del equipo de sala que simplemente pasa por allí. Huevos rellenos, crema de champiñones, caballa y costillas, impecables en ejecución, en sabor, en la cadencia y en la charla justa con Julia que atiende junto a otro compañero las mesas, unas doce, que se van vaciando hasta quedarnos solas las españolas. A mí me encanta quedarme a ver cómo terminan el servicio, ver cómo sueltan esa tensión que han mantenido y que se ha transformado en esa comida deliciosa que les agradezco para siempre. En algunos restaurantes esta afición mía siento que les incomoda; sin embargo, Julia te cuenta historias sobre ese perro que en realidad es su perra, que cuando era pequeña se comió un hueso de cordero y casi se muere.

Siento que me acerqué de veras a su historia. El estereotipo era, maldita sea, cierto. Esta gente entiende la gastronomía como parte de su ser, como si la destilasen. Esta familia, Romain, Julia y el resto de su equipo son una casa a la que entramos y estaban dando de comer. Los tengo para siempre en mi álbum de recuerdos. 

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